Des(s)ert



Lorsqu’il pleut du plomb, ici du béton, la mélancolie nous touche au passage du triste rideau. Il y a certes des choses qui se trament dans l’espace désertique, désert du sens n’est qu’apparence, absence du nom du lieu de ce lieu. Ce qui se dit et ce qui ne se montre plus. Ce qui se montre aux fantômes. Les fantômes insistants inconsistants des mots mis en lumières. Quand la nuit vient. La brume et seulement elle.

C’est le temps de voir, avant, à côté, hors sujet ou juste après, jamais hors champ, pourtant.


Melik Ohanian à la galerie Chantal Crousel.